Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson La Misma Chica

Mi hija murió el tres de marzo.

Tenía diecisiete años. Un carro la golpeó cuando cruzaba la calle. Los doctores dijeron que no pudieron hacer nada. Su corazón se detuvo a las cuatro de la tarde.

Yo estaba en el hospital. Vi su cara. Todavía parecía dormida. Toqué su mano fría y lloré durante horas.

Mi esposo, Carlos, no habló durante tres días. Después, me mostró algo en su computadora.

—Hay una empresa —dijo—. Pueden traerla de vuelta.

No entendí. —¿Qué quieres decir?

—Hacen una copia —explicó—. Usan sus recuerdos, su ADN, todo. La nueva Elena será exactamente igual. Tendrá todos sus recuerdos. Pensará que es ella.

Lo miré como si estuviera loco.

—Es ciencia real —dijo Carlos—. La empresa se llama Segunda Vida. Otras familias ya lo hicieron. Sus hijos volvieron. Están felices.

—Pero no será Elena —dije—. Será una copia.

—La copia no sabrá que es una copia —respondió él—. Para ella, solo despertará en el hospital. Pensará que sobrevivió el accidente. Tendrá los mismos recuerdos, los mismos sueños, el mismo amor por nosotros.

No dormí esa noche. Pensé en la sonrisa de Elena. En cómo se reía. En cómo me abrazaba cada mañana antes de ir a la escuela.

Una semana después, firmamos los papeles.

El proceso tomó dos meses. Los doctores usaron el cerebro de Elena antes de que muriera. Guardaron todos sus recuerdos en una máquina. Después, construyeron un cuerpo nuevo. Célula por célula. Hueso por hueso.

El día que la trajeron a casa, mi corazón latía muy rápido.

La puerta se abrió. Y ahí estaba ella.

Elena.

Mi Elena.

Tenía el mismo pelo negro. Los mismos ojos marrones. La misma pequeña marca en su cara. Sonrió cuando me vio.

—¡Mamá! —gritó, y corrió hacia mí.

Me abrazó fuerte. Olía igual. Su voz sonaba igual. Sus brazos se sentían igual alrededor de mi cuerpo.

Carlos lloraba de felicidad. —Te dije —dijo con voz baja—. Es ella. Nuestra hija volvió.

Pero yo sabía la verdad.

No era ella.

No puedo explicar cómo lo sabía. Tal vez era algo en sus ojos. Tal vez era la forma en que me miraba. Todo era correcto, pero algo estaba mal.

Era como mirar una foto perfecta de alguien que amas. La foto es exacta. Cada detalle es correcto. Pero sabes que es solo papel. No es la persona real.

Los primeros días fueron difíciles. Elena actuaba exactamente como antes. Se acordaba de todo: su cumpleaños, sus amigas, nuestras vacaciones en la playa. Hasta recordaba la pelea que tuvimos el día antes del accidente.

—Lo siento, mamá —me dijo una noche—. No debí gritarte ese día. Me sentí mal después.

Lloré. Porque mi Elena verdadera nunca tuvo la oportunidad de decirme eso. Murió con esas palabras dentro de ella.

Esta Elena no sabía que era diferente. Para ella, simplemente despertó después del accidente. Los doctores le dijeron que tuvo mucha suerte de sobrevivir.

Carlos estaba muy feliz. —Nuestra hija volvió —decía cada día—. La ciencia nos la devolvió.

Pero yo no podía olvidar lo que sabía.

Cada vez que la miraba, veía dos personas: la chica que amaba y la chica que no era mi hija. Las dos existían en el mismo cuerpo.

Un día, Elena me encontró llorando en la cocina.

—¿Mamá? ¿Qué pasa? ¿Por qué lloras?

—Nada, mi amor —mentí—. Solo estoy cansada.

Ella se sentó junto a mí y tomó mi mano entre las suyas.

—Sé que el accidente fue difícil para ti —dijo con voz suave—. Pero estoy aquí. Estoy bien. Todo va a estar bien ahora.

La miré a los ojos. Ojos que conocía desde hace diecisiete años. Ojos que vi abrirse por primera vez cuando era un bebé pequeño en mis brazos.

Pero no eran los mismos ojos.

—Te quiero, mamá —dijo Elena.

—Yo también te quiero —respondí. Y era verdad.

La quería. Pero también extrañaba a mi hija verdadera. La que murió el tres de marzo. La que nunca va a volver.

Esta Elena vivirá una vida feliz. Irá a la universidad. Se enamorará de alguien. Tal vez tendrá sus propios hijos algún día. Nunca sabrá la verdad sobre ella misma.

Y yo nunca se la diré.

Porque ella cree que es mi hija. Y en cierta forma, tal vez lo es.

Pero cada noche, cuando cierro los ojos, veo a mi Elena real. La que perdí para siempre. La que no puede volver porque ya no existe.

Y me pregunto: si nadie más puede ver la diferencia, ¿existe la diferencia?

Carlos no la ve. Elena no la sabe. Solo yo la siento.

No tengo respuesta. Tal vez nunca la tendré.

Solo tengo a esta chica. Esta chica que se parece a mi hija. Que actúa como mi hija. Que cree que es mi hija. Que me quiere como mi hija me quería.

La misma chica.

Pero no la misma.