Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson Mi Otra Yo

La mujer en la calle tiene mi cara. Mis ojos. Mi pelo. Es imposible, pero allí está. Soy yo.

Me paro. Mi corazón va muy rápido. Miro otra vez, pero ella sigue allí. Es igual a mí. Muy igual.

La mujer me mira y camina hacia mí. Quiero correr, pero mis piernas no se mueven. Es un día normal en la ciudad. Hay gente por todas partes. Pero nadie más la ve. Solo yo.

—Hola —dice ella. Su voz es mi voz—. Sé que tienes miedo. Yo también tenía miedo la primera vez.

—¿Quién eres? —pregunto. Mi corazón todavía va muy rápido.

—Soy tú —responde ella—. Soy tú de otro mundo.

No entiendo. ¿Otro mundo? ¿Qué significa eso? Esto no puede ser verdad.

—En mi mundo —explica ella mientras se sienta en un banco—, hay muchas otras de cada persona. Tú y yo somos la misma persona, pero de otros mundos.

Me siento a su lado porque mis piernas están débiles. La miro. Es como mirar un espejo, pero el espejo habla.

—¿Por qué estás aquí? —pregunto.

Ella mira hacia el cielo. Su cara cambia. Ahora parece triste.

—En mi mundo, yo soy la otra —dice—. Allí, hay otra de nosotras. Ella es la primera. Yo soy solo una segunda. Nada más.

—No entiendo —digo.

—En cada mundo, hay una persona real y muchas otras —explica—. La persona real tiene todo: familia, amigos, amor, vida. Las otras no tienen nada. Solo miran. Solo esperan. Es una vida muy triste.

Siento frío en mi estómago. Algo está mal.

—Entonces, ¿qué quieres de mí?

Ella me mira a los ojos. Sus ojos son mis ojos, pero hay algo malo en ellos. Algo negro.

—En mi mundo, soy la otra —dice—. Pero aquí, en tu mundo, tú eres la otra.

—¿Qué? —Mi voz sale pequeña—. No. Yo tengo familia. Tengo amigos. Tengo una vida.

—Eso crees —dice ella—. Pero piensa. ¿Cuántas veces te sientes sola aunque hay gente cerca? ¿Cuántas veces sientes que nadie te ve? ¿Cuántas veces piensas que tu vida no es real?

No puedo hablar. Porque tiene razón. Siempre me siento así. Como si yo estuviera al otro lado de una ventana. Como si el mundo fuera sin mí. Siempre hay algo que no está bien. Algo que falta.

—Las otras siempre se sienten así —dice ella—. Es porque no son reales.

—Entonces, ¿qué vas a hacer? —pregunto. Tengo mucho miedo.

Ella se levanta del banco. Me mira desde allí.

—Vengo a tomar tu lugar —dice—. En mi mundo, nunca puedo ser la real. Pero aquí, puedo ser la real. Solo necesito que tú te vayas.

—¡No! —digo fuerte. Me levanto también—. ¡No puedes hacer eso!

—No te voy a hacer nada malo —dice ella en paz—. Las otras simplemente se van cuando la persona real llega. Es así. Es como debe ser.

Miro mis manos. Están… ¿más claras? ¿Puedo ver a través de ellas? Mi corazón se para por un momento.

—No —digo bajo—. No, no, no.

—No tengas miedo —dice ella. Su voz ahora es amable—. Cuando te vayas, no vas a sentir nada. Solo vas a dejar de ser.

—¡Pero yo soy real! —digo fuerte—. ¡Yo pienso! ¡Yo siento! ¡Soy real!

Ella mueve la cabeza, como si pensara en mis palabras.

—Eso es lo que dicen todas —dice—. Las otras siempre dicen eso. Todas creen que son reales. Es parte de ser otra: nunca sabes que lo eres.

Mis piernas empiezan a irse. Puedo ver la calle a través de ellas. La gente pasa, pero nadie me mira. Nadie me ve. Nunca me vieron.

—Por favor —digo—. Por favor, no.

Ella se acerca y pone su mano donde está mi brazo. Su mano pasa a través de mí. Siento frío. Un frío que nunca sentí antes.

—Gracias —dice—. Gracias por tu vida. La voy a vivir bien.

Lo último que veo es su cara. Mi cara. Ella sonríe mientras el mundo se pone blanco.

Y luego, nada.

Solo ella.

La real.

¿O no?