Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson La Misma Mesa

Miguel entra solo al restaurante. Como cada quince de junio. Como cada año desde que Elena murió.

El camarero lo conoce bien. Cada año, el mismo día, el mismo hombre llega a las ocho de la noche. Pide la misma mesa cerca de la ventana. Y come solo.

Hoy es ese día otra vez. El aniversario.

Miguel tiene el pelo gris ahora. Tiene líneas en la cara que no estaban allí hace diez años. Pero sus ojos muestran la misma tristeza.

—Buenas noches, señor Miguel —dice el camarero—. Su mesa está lista.

Miguel camina hacia la mesa. La mesa donde él y Elena cenaban cada año durante veinte años. Donde ella siempre pedía el pescado y él pedía la carne. Donde ella se reía de sus historias tontas y él se sentía el hombre más feliz del mundo.

Pero Elena murió hace cinco años. Y Miguel sigue viniendo. Solo.

Cuando llega a la mesa, se detiene.

Alguien está sentada allí.

Una mujer. Tiene el pelo oscuro con algunos pelos grises. Lleva un vestido azul y mira por la ventana con una taza de café en las manos.

—Perdón —dice Miguel—. Creo que esta es mi mesa.

La mujer lo mira. Sus ojos son marrones. Hay algo en ellos que Miguel conoce al momento. El mismo dolor. La misma soledad.

—Lo sé —dice ella—. Sé que es tu mesa.

Miguel no entiende. —¿Perdón?

La mujer sonríe, pero es una sonrisa triste. —Mi esposo murió hace tres años. Cada año, en nuestro aniversario, voy a su restaurante favorito. Me siento en su mesa favorita. Y como sola. Como tú.

Miguel se queda sin moverse. —¿Cómo sabes eso?

—El camarero es mi primo. Me habló de ti. Del hombre que viene cada año, solo, a sentarse en la mesa donde cenaba con su esposa.

Miguel mira hacia el camarero. El joven lo mira con una pequeña sonrisa.

—Me llamo Carmen —dice la mujer—. Y hoy quería hacer algo diferente.

Miguel no sabe qué decir. Durante cinco años, este día era solo para él y sus recuerdos de Elena.

Pero algo en la voz de Carmen lo detiene. Algo en sus ojos marrones.

—¿Puedo sentarme? —pregunta él.

Carmen dice que sí con la cabeza. —Por favor.

Miguel se sienta. Por un momento largo, ninguno de los dos habla. Solo miran por la ventana, donde el sol de junio da luz a la calle.

—Mi esposo se llamaba Roberto —dice Carmen. Su voz es suave—. Era profesor. Le encantaba leer. Tenía libros en cada habitación de la casa.

—Elena era enfermera. Siempre ayudaba a todos. Nunca paraba de ayudar.

Carmen ríe un poco. —Roberto nunca supo cómo hacer el café. Después de treinta años juntos, todavía lo hacía mal. Pero yo siempre lo bebía.

—Elena nunca supo bailar. Pero cada aniversario, bailábamos aquí. Ella siempre me pisaba los pies.

Los dos ríen. Es un sonido extraño para Miguel. No ha reído así en mucho tiempo.

El camarero llega con dos menús. Los pone en la mesa y se va sin decir nada.

—¿Sabes qué es lo más difícil? —pregunta Carmen—. No es estar sola. Es que nadie entiende. Mis amigos me dicen que debo seguir adelante. Pero ellos no saben lo que es despertarse cada mañana y buscar a alguien que ya no está.

Miguel dice que sí con la cabeza. —Lo entiendo. Elena está en todas partes de mi casa. Su ropa todavía está en el armario. A veces hablo con ella. Y sé que no me puede oír.

Carmen lo mira con ojos que brillan con lágrimas. —Roberto también. Todavía guardo su sombrero.

Se miran. Por primera vez en años, Miguel no se siente solo en su dolor.

—No voy a olvidar a Elena —dice él—. Nunca.

—Y yo nunca voy a olvidar a Roberto —dice Carmen—. Pero tal vez no tenemos que recordar solos.

El camarero vuelve. —¿Están listos para pedir?

Miguel mira a Carmen. Ella lo mira a él. Algo pasa entre ellos. Algo pequeño pero importante.

—El pescado —dice Carmen—. Por favor.

Miguel sonríe. Es la primera sonrisa verdadera en mucho tiempo.

—La carne —dice él—. Para mí.

Carmen levanta su taza de café. —Por Elena y Roberto.

Miguel levanta su vaso de agua. —Por ellos. Y por algo nuevo.

Afuera, el sol de junio sigue en el cielo. Y adentro, en la mesa cerca de la ventana, dos personas que entienden el dolor del otro empiezan a conocerse.

No es el final de sus historias antiguas.

Es el primer día de una historia nueva.

El camarero mira hacia la mesa y ve algo que no ha visto en cinco años.

Miguel está riendo.