Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson La Foto en su Cartera

Mi abuelo murió un martes. En su cartera había una foto de una mujer joven. No era mi abuela.

Esa foto cambió todo.

Mi abuelo tenía muchos años cuando murió. Era un hombre bueno, tranquilo. Vivió toda su vida en la misma casa, con mi abuela Rosa.

Después de la muerte, mi madre me dio su cartera vieja. Era negra, muy vieja. Dentro había poco dinero, una foto de mi padre cuando era niño, y algo más.

Una foto pequeña. Una mujer joven. No era mi abuela.

La mujer en la foto tenía pelo negro y largo. Sus ojos eran grandes y oscuros. Tenía una manera de mirar especial. Era muy bonita. Muy, muy bonita.

Me senté en mi cama y miré la foto durante varios minutos. ¿Quién era esta mujer? ¿Por qué mi abuelo tenía su foto? ¿Sabía mi abuela?

No podía dormir esa noche. Pensaba demasiado. Mi abuelo siempre parecía feliz con mi abuela. Siempre le daba flores los domingos. ¿Fue todo mentira?

A la mañana siguiente, fui a la casa de mi abuela. Ella estaba en la cocina, haciendo café. Sus ojos estaban rojos porque lloraba mucho.

—Buenos días, mi amor —dijo ella mientras me daba un beso—. ¿Quieres café?

—Sí, abuela. Gracias.

Me senté a la mesa. La foto estaba en mi mano, bajo la mesa. No sabía cómo empezar.

Mi abuela me dio el café y se sentó frente a mí.

—Tienes algo en la cabeza —dijo ella—. Lo veo en tu cara. Te conozco bien.

Puse la foto sobre la mesa. Mi abuela la miró. No dijo nada durante un momento largo.

Mi corazón iba muy rápido. Esperé ver dolor en sus ojos.

Pero ella me miró con una cara tranquila. Llena de recuerdos buenos.

—¿De dónde tienes esto? —preguntó ella.

—De la cartera del abuelo —respondí—. Abuela, ¿quién es esta mujer?

Ella tomó la foto en sus manos. Pasó un dedo sobre la cara de la mujer joven.

—Yo le di esta foto a tu abuelo —dijo ella—. Es una foto de mí. De antes de conocernos.

No entendí sus palabras al principio. Miré la foto otra vez. La mujer joven. El pelo negro. Los ojos grandes.

—¿Tú? —pregunté—. ¿Esta eres tú?

—Sí —dijo mi abuela—. Tenía pocos años en esa foto. Era el mes de agosto, hace mucho tiempo.

Me quedé sin palabras. La mujer en la foto no era como mi abuela ahora. Mi abuela ahora tenía pelo blanco, la cara llena de líneas, las manos pequeñas y débiles.

Pero los ojos. Ahora los veía. Eran los mismos ojos.

—Tu abuelo y yo nos conocimos un año después de esa foto —dijo mi abuela—. Yo trabajaba en una tienda de flores. Él venía cada semana a comprar flores. Pero nunca las compraba para otra persona. Siempre las compraba para mí.

—¿Para ti? —pregunté.

—Sí. Entraba en la tienda, compraba las flores más bonitas, y me las daba a mí. Cada semana. Durante tres meses. Solo me miraba a los ojos y me daba las flores.

Mi abuela dejó de hablar. Sus ojos estaban llenos de luz porque recordaba aquellos días.

—Un día, le pregunté por qué hacía eso —dijo ella—. Y él me dijo: «Porque usted es la mujer más bonita que he visto en mi vida. Y quiero que todas las flores del mundo sean para usted».

Sentí algo en mi corazón. Algo bueno y fuerte.

—Esa noche, le di esta foto —dijo mi abuela—. Le dije que la guardara para siempre. Para que nunca olvidara cómo me veía cuando empecé a quererle.

—¿Y él la guardó? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta.

—Durante muchos años —dijo mi abuela—. En su cartera. Cerca de su corazón. Cada día de nuestra vida juntos.

El agua caía de mis ojos. Mi abuela me tomó la mano.

—Tu abuelo me quería —dijo ella—. Y yo lo quería a él. Desde el primer día hasta el último. Ese fue nuestro amor.

Miré la foto una vez más. Ya no veía a una mujer desconocida. Veía a mi abuela. Joven, llena de vida. Veía el principio de una historia de amor.

—Gracias, abuela —dije—. Por decirme esto.

Ella puso la foto cerca de su corazón.

—Ahora es mía otra vez —dijo—. Hasta que lo vea de nuevo.

Y entendí algo importante. El amor no termina con la muerte. El amor vive para siempre.

En una foto vieja. Cerca del corazón.