Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson El Color del Dinero

El dinero no es rojo. Todos saben eso. Pero el dinero de mi tío era rojo. Y ahora ese dinero es mío.

Mi tío murió en marzo. No era un hombre rico, o eso pensaba yo. Vivía solo en una casa vieja cerca del río. Nunca hablaba de dinero. Su ropa era vieja. Su coche era viejo. Todo en su vida parecía pobre.

Pero mi tío me dejó su casa.

Llegué un sábado por la mañana. La casa estaba fría y oscura. Empecé a limpiar. Encontré cosas normales: ropa, libros, fotos viejas. Nada especial.

Entonces abrí el armario de su dormitorio.

Había una caja grande y negra en el suelo.

La abrí.

Dinero.

Mucho dinero. Miles y miles de billetes. Mis manos empezaron a temblar. Nunca había visto tanto dinero en mi vida.

Pero algo estaba mal.

Los billetes eran rojos.

No verdes. No azules. Rojos. Un rojo oscuro, como sangre vieja.

Me senté y miré el dinero por un largo tiempo. El dinero no es rojo. El dinero nunca es rojo. Pero estos billetes parecían reales. Tenían números. Tenían caras. Solo que el color era imposible.

Tomé un billete y lo miré de cerca. Decía «cien» en una parte. Un hombre me miraba desde el centro del papel.

Puse todo el dinero en mi maleta. No sabía qué hacer. ¿Llamar a la policía? ¿Era dinero malo? Mi tío nunca hacía cosas extrañas.

Al día siguiente, fui a una tienda. Puse pan y leche en la mesa. Saqué un billete rojo.

La mujer lo tomó sin mirar.

—Son ocho —dijo. Me dio el cambio. Billetes verdes, normales.

—Perdón —dije. Mi voz temblaba. —El billete que le di… no era verde.

—No entiendo —dijo la mujer—. ¿Hay algún problema?

—No. No hay problema.

Salí de la tienda. Mi corazón iba muy rápido. Ella había tomado el dinero rojo como si fuera normal. Como si no viera el color.

Fui a un restaurante. Pagué con billetes rojos. El camarero los tomó y sonrió.

Nadie preguntaba. Nadie veía el rojo. Solo yo.

Esa noche no pude dormir. ¿Por qué el dinero era rojo? ¿Qué sabía mi tío que yo no sabía?

Busqué en toda la casa. Después de muchas horas, encontré algo escondido en la cocina.

Un papel de mi tío.

«Si estás leyendo esto, ya sabes del dinero. No preguntes de dónde viene. Solo puedes usarlo. Todos lo toman. Pero nadie habla de él. Ese es el trato».

El trato. ¿Qué trato?

«Yo hice el trato hace muchos años. Era joven y pobre. Un hombre me encontró. Me dio el dinero rojo. Me dijo que nunca me iba a faltar nada».

«Pero hay un precio».

«El dinero recuerda. Cada billete que usas, recuerda. Y cuando mueres, viene a tomar lo que debe».

«Lo siento. El dinero ahora es para ti. El trato ahora es para ti».

«No lo uses todo».

Leí la última línea.

«El hombre va a venir a tu casa pronto. Tiene los ojos rojos. Como el dinero».

En ese momento, alguien llamó a la puerta.

Eran las tres de la mañana.

Nadie llama a las tres de la mañana.

Me levanté muy lento y caminé hacia la puerta. Podía sentir mi corazón en todo el cuerpo.

Abrí la puerta.

Un hombre estaba allí. Alto y delgado. Ropa negra. Y sus ojos…

Sus ojos eran rojos.

—Buenas noches —dijo. Su voz era suave, como la de un amigo. —Veo que has encontrado el dinero.

No pude hablar.

—No tengas miedo —dijo el hombre—. Solo vengo a explicar. El dinero es tuyo ahora. Pero recuerda: el dinero recuerda.

—¿Qué significa eso?

El hombre sonrió.

—Todo tiene un precio. Tu tío usó mucho dinero durante su vida. Ahora ya pagó lo que debía.

Miré hacia la maleta. Todavía había mucho dinero.

—¿Y yo? —pregunté.

—Tú empiezas de cero —dijo el hombre—. Cada billete que uses va a tu cuenta. Cuando mueras, vengo a tomar lo que debes.

—¿Tomar qué?

El hombre no dijo nada más. Solo sonrió y desapareció en la noche.

Me quedé en la puerta, pensando. Podía tener todo lo que quería. Una casa nueva. Un coche nuevo. Solo tenía que usar el dinero rojo. Solo tenía que pagar el precio cuando muriera.

Eso fue hace un mes.

Todavía no he usado ni un billete más. Pero cada noche, cuando cierro los ojos, veo el rojo. El rojo del dinero. El rojo de sus ojos.

Y cada noche, el dinero me llama.

Ayer, tomé un billete. Solo para mirarlo. Lo puse en mi mesa.

Esta mañana, el billete no estaba en mi mesa. Estaba en mi mano.

No recuerdo tomarlo.

Creo que esta noche voy a comprar algo pequeño. Solo una cosa. ¿Qué puede pasar con un solo billete?

Mi tío vivió muchos años. Y murió tranquilo, con una sonrisa.

Pero ahora me pregunto: ¿por qué sonreía?