Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson La Invitada de la Cena

La silla vacía siempre está ahí. En cada cena, entre mi madre y mi hermana. Nadie recuerda cuándo llegó. Nadie puede moverla.

Mi padre lo intentó una vez. Puso las manos en la silla y empujó. Pero sus manos pasaron a través de la madera como si fuera agua. Después de eso, nunca volvió a intentarlo.

Esta noche es diferente.

Estamos todos sentados a la mesa. Mi madre sirve la sopa. Mi padre lee el periódico. Mi hermana mira su teléfono. Todo parece normal.

Entonces la veo.

Hay una mujer sentada en la silla vacía.

Mi corazón se detiene. La mujer es joven, de unos treinta años. Tiene el pelo oscuro y ojos verdes. Lleva un vestido azul muy viejo.

Y la conozco. Sé que la conozco. Pero no recuerdo de dónde.

—¿Quién es ella? —pregunto.

Mi familia levanta la cabeza. Todos la ven. Y en sus caras veo lo mismo: la conocen, pero no saben quién es.

—Yo… la conozco —dice mi madre. Su voz tiembla—. Pero no sé quién es.

—Me parece familiar —dice mi padre. Cierra el periódico—. Muy familiar.

Mi hermana no dice nada. Solo mira a la mujer con los ojos muy abiertos.

La mujer nos mira a todos. Sonríe. Es una sonrisa triste.

—Ustedes me conocen —dice. Su voz es suave, como el viento entre los árboles—. Me conocen porque soy parte de esta familia.

—¿Parte de la familia? —Mi madre se levanta—. Eso no es posible. Somos cuatro. Solo cuatro.

—Eran cinco —dice la mujer—. Antes.

El silencio cae sobre la mesa.

—No entiendo —digo—. ¿Qué quiere decir con «antes»?

La mujer me mira. Sus ojos verdes son iguales a los míos.

—Antes del accidente —dice—. Antes de que todos olvidaran.

Mi padre se pone blanco.

—¿Qué accidente? —pregunta.

—El accidente del lago —responde la mujer—. Hace veinte años. El día que morí.

Mi madre pone la mano sobre su corazón. Las lágrimas empiezan a caer por su cara.

—Elena —dice muy bajo—. Oh, Dios mío. Elena.

El nombre me golpea fuerte. Elena. De repente, los recuerdos vienen como agua a través de una puerta abierta.

Una niña pequeña. Mi hermana mayor. Jugando junto al lago. El hielo que se rompe. Los gritos. Y después… nada.

—Ustedes olvidaron —dice Elena—. El dolor era demasiado grande. Así que olvidaron que yo existía. Pero la silla siempre recordó.

Miro la silla. La silla que siempre estuvo ahí. La silla que nadie podía mover.

—¿Por qué ahora? —pregunto. Las lágrimas caen también por mi cara—. ¿Por qué vienes ahora?

—Porque hoy es el día —dice Elena—. El día que morí. Y porque necesito que me recuerden. No para siempre. Solo esta noche.

Mi madre camina hacia Elena. Se acerca a ella. Toma su mano.

—Mi niña —dice—. Mi primera niña.

Elena toma la mano de mi madre. Por un momento, es real. Las dos están juntas.

—Te quiero, mamá —dice Elena—. Te quise siempre. Incluso cuando no me recordabas.

Mi padre se levanta. Mi hermana también. Nos acercamos todos a la silla.

Y por primera vez en veinte años, somos cinco otra vez.

Pasamos horas hablando. Elena nos cuenta del lugar donde está. No es frío ni oscuro. Hay luz y paz. Pero ella quiere estar con nosotros. Quiere nuestras cenas, nuestra risa.

—La silla era mi forma de estar aquí —dice—. Mi forma de estar con ustedes aunque no me vieran.

Cuando el reloj marca las doce de la noche, Elena empieza a desaparecer. Primero sus manos, después sus brazos.

—No te vayas —dice mi hermana. Es la primera vez que habla—. Por favor, no te vayas.

—Tengo que irme —dice Elena. Sonríe—. Pero ahora me recuerdan. Eso es todo lo que yo quería.

—¿Vamos a verte otra vez? —pregunto.

—Cada año —dice Elena—. En este día. Junto a esta silla.

Y desaparece.

La silla está vacía otra vez. Pero ahora sabemos por qué está ahí. Sabemos a quién espera.

Mi madre pone una vela en la mesa. Mi padre pone una foto vieja: una foto de una niña de diez años con ojos verdes y pelo oscuro. Una foto que encontramos abajo, olvidada como ella.

—Elena —dice mi madre—. Nuestra Elena.

No vamos a olvidar otra vez. La silla vacía ya no está vacía. Está llena de amor, de recuerdos, de una hermana que perdimos y encontramos.

Mañana será otro día. Pero esta noche, somos cinco.

Esta noche, la familia está completa.