Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson El Paso de la Montaña

Un paso malo y morimos los dos.

Mi padre lo sabe. Yo lo sé. Pero no hay otra opción. El camino tiene solo un metro de ancho. A la izquierda, la montaña sube. A la derecha, no hay nada. Solo aire. Solo el vacío.

—Cuatro horas —dijo mi padre, mirando el cielo negro—. Tenemos cuatro horas antes de la tormenta.

Pero su pierna estaba mal. Muy mal. Esta mañana, una piedra grande cayó y golpeó su rodilla. Ahora camina lento. Muy lento.

—Puedo hacerlo —dijo, pero vi el dolor en sus ojos.

Tengo quince años. Mi padre tiene cuarenta y dos. Él siempre fue el fuerte. Él siempre me protegió. Pero hoy, las cosas son diferentes. Hoy, él me necesita a mí.

—Dame tu mano —le dije.

—No, hija. Yo puedo solo.

—Papá. Dame tu mano.

Él me miró. Por primera vez, vi miedo en su cara. No miedo de la montaña. No miedo de la tormenta. Miedo de ser débil delante de su hija.

Tomé su mano. Empezamos a caminar.

El viento llegó primero. Frío y fuerte. Cada paso era peligroso. Una piedra mal pisada, un momento de distracción, y todo termina.

—¿Cuánto falta? —pregunté.

—Tres horas. Quizás más.

Las nubes negras venían del norte. Rápido. Podía ver la lluvia en la distancia, una cortina gris que bajaba del cielo.

Mi padre tropezó.

—¡Papá!

Lo agarré. Mi corazón se detuvo. Él estaba al borde del camino, un pie sobre la nada.

—Estoy bien —dijo, pero su voz temblaba.

—No estás bien. Déjame ayudarte más.

Puse su brazo sobre mis hombros. Ahora caminamos juntos. Lento. Muy lento. Pero seguro.

—Tu madre me va a matar —dijo él, intentando reír.

—Mamá te va a matar si morimos aquí.

Él sonrió. Era una sonrisa pequeña, pero real.

Pasó una hora. El cielo estaba más oscuro. El viento más fuerte. La lluvia empezó. Las piedras estaban mojadas ahora. Más peligrosas.

—Mira —dijo mi padre—. Allí adelante. ¿Ves esa roca grande?

Vi una roca enorme que salía del lado de la montaña.

—Sí.

—Detrás hay una cueva pequeña. Podemos descansar.

Llegamos a la cueva. Era pequeña, pero estaba seca. Mi padre se sentó contra la pared, respirando con dificultad.

—Diez minutos —dijo—. Solo diez minutos.

Miré afuera. La tormenta estaba cerca. Muy cerca. Podía oír los truenos.

—Papá, no tenemos diez minutos.

—Lo sé —dijo él—. Pero mi pierna…

—Puedo cargarte.

—No seas tonta. Eres una niña.

—Soy tu hija. Y tú me enseñaste a ser fuerte.

Lo miré a los ojos. Él me miró a mí. En ese momento, algo cambió entre nosotros. Ya no era el padre fuerte y la hija pequeña. Éramos dos personas luchando juntos.

—Está bien —dijo finalmente—. Vamos.

Salimos de la cueva. La lluvia era fuerte ahora. El camino estaba resbaladizo. Cada paso era una batalla.

—¡Cuidado! —grité cuando una piedra cayó cerca de nosotros.

—¡Sigue! ¡No pares!

Seguimos. Paso a paso. La tormenta gritaba a nuestro alrededor, pero no paramos.

Entonces vi algo adelante. Luces. Luces amarillas en la oscuridad.

—Papá, ¡mira! ¡El refugio!

—Lo veo, hija. Lo veo.

Los últimos cien metros fueron los más difíciles. Mi padre casi no podía caminar. Pero juntos, paso a paso, llegamos.

La puerta del refugio se abrió. Un hombre viejo nos miró.

—¿Están locos? ¡Con esta tormenta!

—Mi padre está herido —dije—. Necesita ayuda.

El hombre nos ayudó a entrar. Había fuego adentro. Calor. Seguridad.

Mi padre se sentó cerca del fuego. Me miró. Sus ojos estaban llenos de lágrimas.

—Gracias, hija.

—¿Por qué?

—Hoy, tú fuiste el padre. Y yo fui el hijo.

Tomé su mano, igual que él tomó la mía cuando yo era pequeña y tenía miedo.

—No, papá. Hoy fuimos iguales.

Afuera, la tormenta destruía todo. Pero adentro, cerca del fuego, éramos padre e hija. Juntos.