Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson La Caja de Mi Madre

La foto me miraba. Una niña con mi cara, pero no era yo.

Mi madre murió un martes de octubre. Tenía setenta años. Era una mujer tranquila que nunca hablaba de su pasado. Vivía sola en una casa pequeña cerca del mar. Yo iba a verla cada domingo. Tomábamos café y hablábamos del tiempo, de mis hijos, de cosas pequeñas. Pero nunca de antes. Nunca de su vida antes de mí.

Después de su muerte, fui a su casa para limpiar. Encontré ropa vieja, libros, fotos de nuestra familia. Todo normal. Pero entonces, bajo su cama, vi una caja pequeña y vieja. Nunca la había visto antes.

La abrí. Mis manos no paraban de moverse.

Dentro había tres cosas. Un pasaporte viejo. Dinero de otro país. Y una foto.

Miré el pasaporte primero. El nombre no era el de mi madre. Decía «Lorena Aguilar». Pero la foto era ella. Más joven, pero era ella. Mi corazón empezó a ir más rápido.

El dinero era de Argentina. Muchos billetes viejos. ¿Por qué mi madre tenía dinero de Argentina? Ella era de España. Siempre me dijo eso. Nació en Madrid. ¿Era verdad?

Entonces vi la foto.

Una niña de unos cinco años. Pelo negro, ojos grandes, cara alegre. La niña estaba de pie en un jardín con flores amarillas. Cerca de ella había una casa blanca.

Mi corazón se paró.

La niña era yo. Pero no era yo.

Era igual a mí a esa edad. El mismo pelo. Los mismos ojos. La misma cara. Pero yo nunca estuve en ese jardín. Nunca vi esa casa blanca. Y mi madre nunca me dio esta foto.

¿Quién era esta niña?

No dormí esa noche. A las seis de la mañana, llamé a mi tía Rosa. Era la hermana de mi madre. Tal vez ella sabía algo. El teléfono hizo su ruido tres veces. Cuatro veces. Cinco.

—Tía, encontré una caja de madre. Hay un pasaporte con otro nombre. Lorena Aguilar. ¿Sabes quién es?

Nada. El tiempo pasó muy lento.

—Rosa, ¿estás ahí?

—No debes abrir esa caja. —Su voz era diferente. Con miedo.

—¿Qué? ¿Por qué? ¿Qué significa esto?

—Tu madre… ella no quería que lo supieras.

—¿Saber qué?

Más tiempo. Después, mi tía habló muy bajo.

—Tu madre no nació en España. Nació en Argentina. Su otro nombre era Lorena. Y tú… tú no eres su única hija.

El teléfono casi se cayó de mis manos.

—¿Qué estás diciendo?

—Antes de ti, tu madre tuvo otra hija. En Argentina. Se llamaba Lucía. Pero pasó algo malo. Muy malo. Tu madre tuvo que irse. Dejó todo. Su nombre. Su país. Su hija.

—¿Dejó a su hija? ¿Por qué?

—Era peligroso. Había problemas con el gobierno. Gente mala buscaba a tu madre porque ella sabía cosas. Tuvo que decidir: quedarse y morir, o irse y vivir. Pensó que Lucía iba a estar más segura sin ella.

Cerré los ojos. Mi madre, la mujer tranquila que cocinaba arroz cada domingo, tenía una vida que yo no conocía. Otra hija. Otro nombre. Otro país.

—¿Y Lucía? ¿Qué pasó con ella?

—No sé. Tu madre nunca supo. Fue el dolor más grande de su vida. Por eso no hablaba del pasado. Era demasiado triste.

Miré la foto otra vez. Esta niña que era como mi espejo. Mi hermana. Lucía.

—Tengo que encontrarla.

—Han pasado cuarenta años. Puede estar en cualquier lugar. O puede estar…

—Tengo que buscarla.

Esa tarde, compré un billete de avión a Buenos Aires. No sabía qué iba a encontrar. No sabía si Lucía estaba viva. Pero sabía una cosa: tenía una hermana en algún lugar del mundo. Y mi madre había vivido con ese dolor durante toda su vida.

En el avión, miré por la ventana. Las nubes eran blancas y el cielo era azul. Pensé en mi madre. En todas las noches que pasó pensando en la hija que dejó. En todo el dolor que nunca me dijo. Ahora yo iba a terminar su historia.

La caja estaba en mi maleta. El pasaporte de Lorena. El dinero viejo. La foto de Lucía.

El avión empezó a bajar. Abajo, vi las luces de Buenos Aires.

En algún lugar de esa ciudad, una mujer de cuarenta y cinco años tenía mi cara. No sabía que yo existía. No sabía que nuestra madre había muerto pensando en ella.

Pero iba a saberlo. Iba a saberlo pronto.