Learn Spanish A2 Short Stories Book Reading Lesson El Sacrificio de Padre

El Sacrificio de Padre

El agua está subiendo. Y mi padre no sabe nadar.

Miro sus ojos. Él sabe lo mismo que yo: tenemos dos horas. Quizás menos.

Hace dos horas, estábamos bien. La cueva era hermosa. Las rocas brillaban con la luz de nuestras linternas. Mi padre sonreía. —Siempre quise explorar este lugar —dijo—. Desde que era niño.

Ahora no sonríe.

—¿Cuánto tiempo tenemos? —pregunto.

Mi padre mira el agua. Mira las paredes de la cueva. Piensa un momento.

—Dos horas. Quizás menos.

El agua me llega a las rodillas ahora. Entra por un agujero en el fondo de la cueva. No podemos parar el agua. Es imposible.

—Hay una salida —dice mi padre—. —Su voz es tranquila, pero sus ojos no lo son—. La encontré hace muchos años, cuando era joven. Un túnel bajo el agua. Lleva arriba, al río.

—¿Un túnel bajo el agua?

—Sí. Tienes que nadar unos treinta metros. Después sales al río.

Mi corazón va muy rápido. Treinta metros bajo el agua. Es mucho. Pero puedo hacerlo. Nado bien.

—Vamos —digo—. ¿Dónde está el túnel?

Mi padre no se mueve. Me mira con ojos tristes.

—Papá, ¿dónde está?

—Miguel —dice—. —Su voz no está bien. Está nervioso—. Yo no sé nadar.

El mundo se para. El agua sigue subiendo, pero yo no lo noto. Solo veo a mi padre. Mi padre que me enseñó a montar bicicleta. Mi padre que me llevaba al colegio cada mañana. Mi padre que siempre estaba ahí, siempre.

—No —digo—. No. Vamos a encontrar otra manera.

—No hay otra manera.

—¡Sí la hay! —grito—. —Mi voz suena fuerte en las paredes—. Podemos… podemos esperar. Alguien va a venir.

—Nadie sabe que estamos aquí.

Tiene razón. No le dijimos a nadie. Fue una aventura secreta. Solo nosotros dos.

El agua me llega a la cintura. Está más fría ahora. O quizás soy yo el que tiene frío.

—Escucha —dice mi padre—. —Camina hacia mí. El agua le llega al pecho—. El túnel está allí. —Señala hacia la pared del fondo—. Cuando el agua suba más, vas a poder nadar hasta él.

—Papá, no.

—Miguel, escúchame. —Me pone las manos en los hombros. Sus manos están frías, pero su mirada está llena de amor—. Eres mi hijo. Lo mejor que hice en mi vida. Y vas a salir de aquí.

—No sin ti.

—Sí. Sin mí.

Las lágrimas caen por mi cara. Se mezclan con el agua fría.

—Puedo ayudarte —digo—. Puedo… puedo llevarte. Te agarro y nadamos juntos.

Mi padre sonríe. Es una sonrisa triste.

—Treinta metros, hijo. Treinta metros sin respirar. No puedes hacerlo con mi peso.

—¡Sí puedo!

—No puedes. Y si lo intentas, morimos los dos.

El agua me llega al pecho ahora. A mi padre le llega al cuello. Tenemos poco tiempo.

—Papá…

—Quiero que hagas algo por mí —dice—. Cuando salgas de aquí, quiero que vivas. Que vivas mucho. Que seas feliz. Que tengas hijos. Y que les cuentes sobre tu padre. El hombre que te amó más que a nada en el mundo.

No puedo hablar. No puedo respirar. El dolor en mi pecho es peor que el frío del agua.

Mi padre me abraza. Es un abrazo fuerte. El último abrazo.

—Te amo, hijo.

—Te amo, papá.

El agua sube. Ya puedo nadar. El túnel está cerca.

Mi padre me suelta. Me empuja hacia el túnel.

—Ve —dice—. Ahora.

Lo miro una última vez. Su cara. Sus ojos. Su sonrisa.

Respiro hondo. Y nado.

El túnel es oscuro. El agua es negra. No veo nada. Solo nado. Mis brazos se mueven. Mis piernas trabajan. Mis pulmones gritan por aire.

Veinte metros. Quince. Diez.

No puedo más. Voy a morir aquí. Como mi padre.