El Abuelo Joven

Hay un hombre joven en mi puerta. Es igual a mi abuelo. Exactamente igual.

Mi abuelo tiene muchos años. Vive en mi casa. Cada día, él mira fotos viejas y dice: —Era joven una vez. También dice que no tiene muchos días.

Pero ahora, este hombre joven está aquí. Mi madre abre la puerta.

—¿Quién eres? —dice mi madre.

—Soy tu padre —dice el hombre—. Vengo a ver a mi familia.

Mi madre no puede hablar. —¿Mi padre? Pero tú eres joven. Mi padre es viejo.

El hombre entra en la casa. Ve a mi abuelo viejo en la silla. Los dos hombres se miran. El tiempo no tiene sentido.

—Dios —dice mi abuelo—. Eres yo.

—Sí —dice el hombre joven—. Soy tú. Vengo del pasado.

Yo quiero saber más. —¿Cómo es posible?

—Hay una puerta —dice el joven—. Una puerta al tiempo de mañana. Mañana voy a estar muerto. Tengo veinte años y es el fin. Pero antes de ir, quiero saber: ¿Tengo una buena vida? ¿Tengo hijos? ¿Tengo amor?

Mi abuelo mira a mi madre. Me mira a mí. Mira la casa, las fotos, toda la familia. Sus ojos tienen agua.

—Sí —dice mi abuelo—. Tienes la mejor vida. Tienes hijos. Tienes amor. Tienes todo.

El hombre joven está feliz. —Gracias. Ahora puedo ir.

Y entonces, ya no está.

Mi abuelo me mira. —Ahora sé por qué no tenía problemas con el fin a los veinte.

—¿Por qué?

—Porque ya sabía —dice—. Ya sabía que todo va a estar bien. Y ahora, también es el fin para mí. Y no tengo problemas.

Él toma mi mano. Y por primera vez, yo no tengo problemas con el fin también.

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