Wanderer
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Las palabras siempre dicen la verdad. Siempre. Por eso esta noche no puedo dormir.
Cada noche, hay palabras en mi mesa. No sé quién las escribe. No sé cómo llegan. Pero las palabras me dicen qué va a pasar mañana. Y siempre es verdad.
Ayer, las palabras dijeron: «Mañana vas a ver a tu padre». Hoy vi a mi padre.
La semana pasada, las palabras dijeron: «Mañana va a llegar agua». Y llegó.
Esta noche, miro la mesa. Hay palabras nuevas. Las leo.
«Mañana no hay palabras. Porque tú no vas a tener mañana».
Mi cuerpo está mal. Muy mal. ¿No voy a estar vivo mañana?
Miro las palabras otra vez. Quiero saber más. Pero no hay nada más.
Pienso en mi familia. Mi madre. Mi padre. Mi hermana. ¿Dónde están ahora? ¿Los voy a ver otra vez?
Las horas pasan. El tiempo pasa. No duermo.
Ahora hay luz. Es mañana.
Estoy aquí. Estoy vivo.
Miro la mesa. No hay palabras. La mesa está sola.
Salgo de mi casa. La calle no tiene personas. No hay coches. No hay perros. No hay nada.
El mundo está solo. El mundo está muerto.
Entonces, veo algo. Un hombre. Está allí. Él tiene palabras en su mano.
—¿Quién eres tú? —digo.
Él no habla. Solo me mira. Y ahora sé la verdad.
Las palabras no eran solo para mí. Eran para todos.
Y todos se fueron. Todos menos él. Y yo.
En su mano, las palabras dicen: «Tú eres el último».
Miro sus ojos. Él también tiene miedo.
Porque si yo soy el último… ¿qué es él?
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