La Caja de Recuerdos

No sé quién soy.

Miro mis manos. Son manos de alguien. Pero no sé de quién. Miro mi casa. Es la casa de alguien. Pero no sé de quién.

Hay una caja pequeña en mis manos. Dentro no hay nada.

¿Tengo una madre? ¿Tengo un padre? ¿Tengo un nombre?

No lo sé. No sé nada.

Un hombre entra por la puerta. Me mira. No está feliz. No está triste. No está nada.

—Hola, hermano —dice él.

—¿Hermano? —digo yo—. ¿Quién eres tú?

Él tiene otra caja en sus manos. No está sola. Dentro veo algo. Veo a mi madre. Veo a mi padre. Veo mi vida.

—¿Qué es eso? —digo.

—Tu vida —dice él—. Todo lo que eres. Todo lo que fuiste. Todo lo que hiciste.

—Por favor —digo—. Es mi vida. Yo la quiero.

—Tú hiciste algo muy malo —dice él—. Muy, muy malo. Pero ahora, tú no lo sabes. Y nunca vas a saber.

—¿Qué hice? —digo—. ¡Por favor! ¿Qué hice?

Él va a la puerta. Se para. No me mira.

—Adiós, hermano.

La puerta está ahora entre nosotros. Estoy solo.

No tengo nombre. No tengo familia. No tengo vida.

Solo tengo una cosa: la caja en mis manos.

Y dentro, no hay nada.

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