La Carta de Mí

«Vas a morir mañana. No vayas al trabajo».

La carta está en mi mesa. Las palabras son mis palabras. El nombre es mi nombre.

Pero yo no escribí esta carta.

¿O sí?

Es lunes. No puedo dormir en toda la noche.

Martes. No salgo de casa. Miro por la ventana todo el día. Espero algo malo. No sé qué.

A las cinco, mi madre llama.

—Hijo —dice. Su voz está muy triste. —Algo malo pasó en tu trabajo.

—¿Qué? Estoy muy mal.

—Tu amigo Carlos fue a tu trabajo. Quería verte. Pero no estabas.

—¿Y?

Nada. Un momento muy largo.

—Carlos está muerto.

No. No puede ser.

Carlos murió. En mi trabajo. En mi lugar. A la hora en que yo siempre estoy.

Miro la carta otra vez. Ahora hay más palabras. Palabras que no estaban antes.

«Carlos murió por ti. Ahora tienes que vivir por él».

Las palabras son de mi mano. Del mañana.

Mi mejor amigo está muerto. Murió para que yo viva.

Pero al final de la carta hay algo más:

«Esta no es la primera vez. Escribo hasta que haces algo bueno con tu vida. Si no… escribo otra vez».

«Y otra vez».

«Y otra vez».

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