El Último Humano

Ayer mi madre me dijo: —Te quiero. Pero ella no es mi madre.

Miro a mi familia. Mi madre hace la comida. Mi padre lee. Mi hermana estudia. Todos son felices. Muy felices.

Pero yo sé la verdad.

Hace un año, yo estaba en la calle. Era de noche. Algo pasó. Todo era blanco. Muy blanco. No podía ver nada.

Después, todo era igual. Pero no era igual.

Mi padre era un hombre triste. Ahora es feliz. Mi madre tenía problemas. Ahora está bien. Mi hermana, mis amigos, la gente en la calle. Todos son otros.

—¿Cómo estás, hijo? —dice mi madre ahora. Me mira con una sonrisa. Pero algo en ella no está bien. Algo en su mirar.

—Estoy bien —digo.

No estoy bien. Yo soy el único real. Los otros son… otros.

Cada día, ellos son más felices. Y yo soy más solo.

Mi amigo viene a mi casa. —¿Qué te pasa? —me dice—. No estás bien.

—Solo estoy cansado.

Pero creo: ¿Por qué yo? ¿Por qué soy el único?

Los otros son mejores. Son más buenos. Más felices. No tienen problemas.

Y yo solo tengo la verdad.

Mañana voy al lugar donde todo pasó. Quiero ver el blanco otra vez.

Quiero ser como ellos.

Y ahora, en mi casa, mi madre me mira. Mi padre me mira. Mi hermana me mira. Todos me miran.

Con la misma sonrisa.

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