El Segundo Café

Cada mañana, dos cafés. Uno para él. Uno para nadie.

Diez años.

El hombre entra en el café a las ocho. La misma mesa. La misma hora. El mismo ritual.

—Dos cafés, por favor —dice.

La mujer del café sonríe. —Como siempre, señor Marcos.

Ella pone un café frente a él. El otro café frente a la silla vacía.

Las personas hablan en voz baja: —Él está loco. —El segundo café es para un fantasma. —Su mujer no va a volver.

Pero Marcos no escucha. Él mira la puerta. Y espera.

Cada día. Diez años. Siempre igual.

El café se enfría. Él no lo bebe. Él espera.

Hoy es martes. Hoy es como todos los otros días.

Entonces, la puerta se abre.

Una mujer está en la puerta. Tiene pelo gris ahora. Diez años más en su cara. Pero sus ojos… sus ojos son los mismos.

Ella ve al hombre. Ella ve el café. El café que espera por ella.

—Marcos… Su voz es muy baja.

Él no puede hablar. Solo sonríe. Y señala el café.

—Tu café está aquí. Como siempre. Como cada día.

Ella va hacia la mesa. Se sienta. Toma el café frío con las dos manos.

—Diez años —dice ella—. Cada día, yo quería volver.

—Y yo te esperaba —dice él—. Cada día. Yo sabía.

Ella bebe. El café está frío. Pero no importa. Nada importa ahora.

—Lo siento —dice ella—. Lo siento mucho.

—No —dice él—. Estás aquí. Es todo lo que importa.

En la mesa, hay dos cafés.

Y por primera vez en diez años, dos personas.

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