Seis Horas

Seis horas. Eso es todo lo que tengo con ella.

El avión sale a las ocho de la mañana. Ella está en su lugar. Yo llego y me siento a su lado.

—Hola —digo. —Hola —dice ella—. ¿A dónde vas? —A casa. ¿Y tú? —Yo también.

Hablamos. Durante seis horas. De todo. De nada. De la vida.

—Mi padre no está —digo—. Ya no está. —El mío también —dice ella.

—No sé qué quiero hacer con mi vida —dice ella. —Yo tampoco —digo.

Hablamos de lo que queremos. De lo que tenemos miedo. De todo lo que tenemos dentro.

—Esta es la mejor hora de mi vida —dice ella. —Para mí también —digo.

Entonces el avión llega. Seis horas. Es todo.

—Bueno… adiós —dice ella. —Adiós —digo.

Ella va hacia sus cosas. Yo voy hacia la puerta.

¿Por qué no le digo nada? ¿Por qué?

Camino. Un paso. Dos pasos. Tres.

Me paro.

No. No puedo.

Voy hacia ella. Muy rápido.

—¡Espera!

Ella se para. Me mira.

—No quiero que seas alguien que no veo otra vez —digo—. No quiero perderte.

Ella sonríe. Tiene agua en los ojos.

—Yo tampoco —dice.

Tomo su mano.

—¿Cómo te llamas? —Ana. ¿Y tú? —Miguel.

Seis horas. Y ahora sé que no quiero vivir sin ella.

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