Flores Cada Viernes

El viejo viene cada viernes. Siempre rosas rojas. Siempre la misma hora.

—Buenos días, Maximo Martinez —dice la mujer joven—. Las rosas, como siempre.

—Sí —dice él—. Rojas. A ella le gusta el rojo.

Él paga y sale. Esto pasa cada viernes durante muchos años.

Un día, la mujer joven dice a su madre: —¿Quién es la mujer de Martinez?

La madre está triste. —Ella ya no está. Hace dos años.

—Pero él viene cada viernes. ¿Por qué compra rosas para una mujer que no está?

La madre no dice nada.

El viernes después, la mujer joven tiene que saber.

—Maximo Martinez, perdón… Yo sé que su mujer ya no está con nosotros. ¿Por qué sigue comprando rosas?

El viejo mira las rosas rojas. Hay agua en sus ojos.

—Muchos años —dice él—. Muchos años le di rosas cada viernes. Es mi vida.

—Pero ella…

—Ella no está aquí. Pero yo sí estoy. —Él mira las rosas—. Cuando la veo otra vez, quiero que mis manos sepan. Quiero que mi amor no se vaya.

La mujer joven no puede hablar.

—El amor no muere —dice el viejo—. Solo espera.

Él sale con las rosas. La mujer lo mira ir.

Cada viernes, él viene.

Cada viernes, su amor espera.

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