La Segunda Boda

La caja es vieja. Nunca la vi antes. Dentro hay fotos de una boda.

Miro la foto. Mi madre. Mi padre. Junio de mil novecientos y dos.

Pero yo nací antes. Dos años antes de la boda. Eso no es posible.

Voy a ver a mi madre. Ella está en la mesa, con su café.

—Madre, esta foto. Tu boda con padre fue en noventa y dos.

—Sí —dice ella—. Fue un día muy bonito.

—Pero yo nací en noventa. Dos años antes. ¿Cómo es posible?

Mi madre no dice nada. Pone su café en la mesa. Muy despacio.

—Esa fue nuestra segunda boda —dice.

—¿Segunda? —digo yo—. ¿Primera?

—Sí. Hay una primera boda.

—¿Quién estuvo en la primera boda?

Mi madre mira por la ventana. No habla. Un minuto. Dos.

—Madre. ¿Quién estuvo en la primera?

Ella no me mira. Su mano no está bien.

—Tu padre —dice ella—. Y otra mujer.

—¿Qué otra mujer?

—La primera mujer de tu padre.

—¿Dónde está ella ahora?

—Ya no está. No vive.

—¿Por qué nunca me lo dijo?

Mi madre me mira. Sus ojos tienen agua.

—Porque la primera mujer de tu padre… era mi hermana.

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