El Dinero Rojo

Mi padre está muerto. Su casa es mi casa ahora. Entro. No quiero entrar.

La casa es vieja. Hay libros viejos. Sillas viejas. Pero hay algo más. Dentro de la mesa, hay dinero. Mucho dinero.

El dinero es rojo.

No es verde. No es azul. Es rojo. Muy rojo. Rojo como algo malo.

—Esto no es normal —digo. Pero tengo el dinero. Quiero comprar comida.

Voy a una ciudad pequeña. La mujer me mira. Le doy el dinero rojo.

Ella lo tiene. No dice nada. Me mira. Mira el dinero. No dice nada.

—Gracias —dice. Me da la comida.

Después, voy al café. Pago con dinero rojo. El hombre lo tiene ahora. No dice nada. Me da mi café. Me mira. Pero no dice nada.

Nadie dice nada. Nadie mira el dinero. Como si el dinero rojo es normal. Como si todos saben algo. Algo que yo no sé.

Voy a mi casa. La casa de mi padre.

En la noche, miro el dinero otra vez. Cuatro, cinco, seis… cien. Todos rojos.

Hay algo más en la mesa. Un libro pequeño. Lo leo:

«Ahora tú tienes el dinero. Ahora tú pagas».

¿Pagar qué? ¿A quién?

Miro por la ventana. Hay un hombre en la calle. Me mira. Está allí. No se va.

Me mira.

Y sus ojos son rojos.

Como el dinero.

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