El Último Autobús

Cuento las personas en el autobús. Una. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Pero el hombre dice que estoy solo.

Son las diez de la noche. El último autobús.

—Siempre estoy solo a esta hora —dice el hombre—. Tú eres la única persona aquí.

Miro otra vez. Una. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. En el número cinco, veo a alguien. Una mujer.

—Hay alguien allí —digo—. ¿No la ve?

El hombre no mira.

—No hay nadie. Nunca hay nadie a las diez.

La mujer está blanca. Muy, muy blanca. Como la muerte.

—¿Quién es ella? —digo.

—¿Quién es quién? —dice el hombre—. No hay nadie. Estás solo.

Mi cuerpo está mal. Muy mal. Quiero salir, pero las puertas no se abren.

Miro hacia el número cinco. La mujer me mira.

Ella está feliz. Muy feliz. Y me dice hola con la mano.

Todo está negro. No puedo ver nada.

—¿Señor? —llamo—. ¿Dónde está?

Nada. Miro hacia el frente. El lugar del hombre está solo.

Miro hacia el número cinco.

La mujer no está.

Estoy solo. Solo en el autobús. Solo en la noche.

Pero entonces, algo está muy cerca de mí. Algo que no puedo ver.

Y alguien dice en mi cabeza:

—Ahora somos seis.

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