El Jardín de las Flores

Mi hijo no está. Hace tres meses. Busco en todas partes. Nada.

Una mujer vieja me dice: —Tu hijo está en un jardín. —¿Qué jardín? —El jardín donde están las personas perdidas. En el lugar oscuro. Camina durante muchas horas. Vas a verlo.

Voy al lugar oscuro. Camino horas y horas. Y lo veo.

Es un jardín grande. Hay muchas flores. Rosas rojas. Flores blancas. Flores azules. Cada flor tiene un nombre.

Busco entre las flores. Y la veo.

Una rosa roja. El nombre dice: «Tomás. Ocho años».

Mi hijo.

—Es tu hijo —dice una voz.

Miro. Hay un hombre viejo. Tiene tierra en las manos.

—¿Quién eres tú? —Soy el jardinero. Yo cuido las flores. —Quiero a mi hijo. —Puedes llevarlo a casa —dice el hombre—. Pero no va a ser el mismo.

No me importa. Tomo la rosa roja. Voy a casa.

Pongo la rosa en agua. La miro toda la noche. No puedo dormir.

Por la mañana, la rosa no está.

Hay un niño en la silla. Tiene los ojos negros. Sonríe.

—Hola, madre.

Pero su sonrisa no es la misma. Sus ojos no son los mismos.

Y tiene tierra en las manos.

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