La Quinta Persona

Hay cinco personas en la foto de mi familia. Pero somos cuatro.

La foto es muy vieja. Es de la casa de mi madre. En la foto están mis padres, mi hermano y yo. Todos somos pequeños. Es de hace muchos años.

Pero hay una niña más.

Está entre mi hermano y yo. Tiene ojos negros. No sé quién es. Nunca la vi antes.

Voy con mi madre. Está en la casa.

—Mamá, ¿quién es esta niña en la foto?

Mi madre mira la foto. Su cara se pone blanca. Sus manos no están bien.

—No hablamos de ella —dice.

—Pero, ¿quién es? ¿Es de la familia?

Mi madre no me mira. No dice nada.

—Hicimos algo malo —dice mi madre—. Si no la miramos, ella está en la foto. Si la miramos… sale.

—¿Sale? ¿De dónde?

Mi madre mira la ventana.

—Tú la miras ahora —dice—. Y yo también. Es muy tarde.

Hace frío en la casa. Muy frío. No era así antes.

Miro la foto otra vez.

Ahora hay cuatro personas.

La niña no está.

Entonces escucho algo. Una voz de niña. Está aquí. En la casa con nosotros.

—Hola, hermana. Estoy en casa. Te quiero mucho. Nunca voy a salir.

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