Cien Años de Amor

Ella no sabe su nombre. Él no sabe el de él. Cien años así. Pero no tienen miedo. Tienen amor.

Cada día es igual.

—¿Cómo te llamas? —dice ella.

—No sé —dice él—. ¿Y tú?

—No sé. Pero te quiero.

Y están felices en su pequeña casa.

Un día, un hombre viejo llega. Sus ojos son muy tristes.

—Yo sé quién son ustedes —dice el hombre—. Sé su historia. ¿Quieren saber?

Ella mira al hombre.

—¿Por qué no sabemos nada? ¿Tenemos hijos?

—Sí —dice el hombre—. Tres hijos. Pero hace cien años, ustedes hicieron algo muy malo. Después, no querían saber nada. Nunca más.

El hombre tiene una foto vieja en la mano.

—Esta foto es de ustedes y sus hijos. Pueden ver. Pero van a estar muy tristes.

—¿Dónde están nuestros hijos ahora? —dice ella.

El hombre no dice nada. Solo mira al suelo.

—Ya no están —dice al fin—. Hace mucho tiempo.

Ella tiene miedo ahora. Él también.

—No —dice ella—. No quiero ver la foto.

Él tiene su mano.

—Yo no quiero ver.

El hombre viejo sonríe. Es una sonrisa fea.

—Entonces van a vivir así para siempre. Sin saber nada. ¿Es mejor así?

Ella mira a él. Él la mira a ella. Los dos saben la verdad: sí, es mejor.

—Sí —dicen los dos—. Es mejor no saber.

El hombre viejo sale por la puerta.

Ella lo mira. Él la mira.

—¿Cómo te llamas? —dice ella.

—No sé —dice él—. Pero te quiero.

Y eso es todo. Es todo lo que quieren. Es todo lo que tienen.

Y es mucho.

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