El Funeral del Desconocido

Lloro mucho. Lloro más que todos. Es un funeral.

Hay mucha gente triste. Yo estoy muy, muy triste. Miro a la mujer en la foto. Es bonita.

—Era una persona muy buena —digo—. Muy, muy buena.

Lloro más. Un hombre me mira. Él no llora.

—¿Cómo conocías a María? —dice.

Paro de llorar. —¿Quién?

—María. La mujer muerta. ¿Quién eres tú?

Miro la foto otra vez. No conozco a esta mujer. Nunca la vi antes.

—Oh no —digo—. Este no es el funeral de mi abuela.

—¿Tu abuela? El hombre me mira con la boca abierta.

—Sí. Mi abuela está muerta. Su funeral es hoy. Pero no aquí.

—Este es el funeral de mi madre —dice él.

Todos me miran. Quiero salir. Es muy malo.

Pero entonces veo la mesa. Hay mucha comida. Comida muy buena.

—Un momento —digo—. ¿Puedo comer algo?

—¿Qué? —dice el hombre.

—Tengo mucha hambre —digo—. Y después voy al funeral de mi abuela.

Nadie dice nada. Como tres cosas. Bebo vino. Como pan con queso.

—Bueno —digo—. Adiós. María era muy buena. La comida también.

Salgo con pan en la mano.

No conozco a María. Pero su comida era la mejor.

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