El Teléfono Nuevo

Mi madre tiene una idea muy mala: un teléfono para mi abuela.

Mi abuela mira el teléfono. —¿Qué es esto?

Hace una foto. Es una foto de su mano. Solo su mano.

Mi abuela hace otra foto. Otra foto de su mano. Y otra. Y otra. Ahora tiene cien fotos de su mano.

—¡Perfecto! —dice—. Voy a ser famosa.

Mi madre llama. El teléfono dice: —¡RING! ¡RING!

—¡El teléfono habla! —dice mi abuela—. ¡Dice mi nombre!

—No, abuela. Eso es…

Pero mi abuela no escucha. El teléfono dice «¡RING!» muchas veces. Mi madre dice «¡Hola!» muchas veces.

Nadie escucha a nadie.

Después, mi abuela quiere llamar a mi madre. Mira el teléfono. Hace algo. No sabe qué hace.

Mi madre escucha todo. Escucha a mi abuela comer pan. Por una hora.

—¡Madre! —dice mi madre—. ¿Por qué me llamas?

—Yo no llamo —dice mi abuela—. El teléfono llama solo. Está mal de la cabeza.

Mi abuela tiene una idea. Una idea muy mala.

El teléfono está enfermo. Muy enfermo. Mi abuela mira la cosa grande de la casa. La cosa que hace la comida.

—Sí —dice mi abuela—. Esto va a ser muy bueno.

El teléfono entra en la cosa grande. Mi abuela mira. Uno… dos… tres…

¡BOOM!

Ahora el teléfono no tiene problemas. No tiene nada. Tiene la muerte.

Mi madre llega a la casa. Mira la cosa grande. Está negra. Mira a mi abuela. Está muy feliz.

—Madre… ¿dónde está tu teléfono?

Mi abuela mira la ventana. Mira el cielo.

—Con Dios —dice—. Está en un lugar mejor.

Mi madre mira a mi abuela por un momento muy largo.

—Voy a comprar otro —dice.

—No —dice mi abuela—. Por favor. No.

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