El Último Día del Mundo

Solo tengo un día. Un día para ver a mi hija.

Mañana, todo va a ser el fin. Las ciudades. La gente. Todo el mundo.

Mi hija tiene diez años. Ella está sola en otra ciudad.

Los trenes no van. Los coches no van. Solo tengo mi cuerpo.

Salgo a las seis de la mañana. Todo está rojo. La gente mira y no hace nada. Algunos están tristes. Otros no hacen nada. Solo miran.

Yo no miro. Yo voy.

Una hora. Dos horas. Tres horas. Mi cuerpo no puede más. Pero no paro. Mi hija está sola.

Un hombre viejo me ve en la calle.

—¿A dónde vas? —dice él—. Mañana es el fin.

—Voy a ver a mi hija —digo yo.

—¿Por qué? —dice él—. Ya no hay tiempo.

—Porque ella es mi hija. Porque la quiero. Porque no quiero que esté sola al final.

El hombre me mira. Algo pasa en él. Después, él también va. Él también tiene alguien.

Voy toda la noche. No duermo. No como. No bebo agua. Solo quiero ver a mi hija.

Es de día otra vez. Es el último día.

Veo la ciudad. Veo su calle. Veo su casa.

Llego a la puerta. Mi cuerpo no puede más. Pero estoy aquí.

Hay alguien en la puerta. Es mi hija. Ella está aquí.

—¡Padre!

Ella va a mis manos. Yo la tengo. Ella está triste y feliz. Yo también.

Todo está muy rojo ahora. El fin está cerca.

Pero no estoy triste. Mi hija no está sola.

Y yo no estoy solo.

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